Tétraèdre, tu portes
un nom bien barbare, hérissé d'aspérités. Mais,
sorti d'un esprit limpide, tu planes dans des sphères géométriques
éthérées. Tes formes sont
d'une rare pureté : quatre triangles assemblés en une boîte
primordiale, pyramide parfaite à la simplicité mystique. Ton nom
plein d'R annonçait pourtant cette légèreté.
Mais comme tu nous fais
défaut dans notre quotidien ! Où sont les parachutes de
Léonard de Vinci ? Où sont les pyramides des civilisations
englouties, les Ys, les Atlantides, les Klingons ?
Il ne nous reste de toi
que de petits emballages cartonnés au nom encore plus barbare que le
tien.
Mais ces briques
contiennent du lait sucré. Ainsi, malgré tout, de la graisse, du sucre :
tétraèdre, tu gardes en toi le soleil qui nourrit notre viande.
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