À
force de penser à autre chose, j'arrive au bout de mon compte, ça
doit faire vingt.
Finalement
je n'ai pas pensé à mon mouvement. Je ne regarde pas mon temps,
j'ai décidé que mon progrès doit être dans une autre dimension,
genre je cherche le mouvement parfait, le plus harmonieux, avec
l'eau. La petite séance de pépère, le combat du quadra contre son
gras, devient un art martial, une méditation pataphysique.
Je
m'accroche à l'échelle, je sors, un peu groggy, j'ai un vague
tournis en revenant à la station verticale, après une heure allongé
à faire le moulin. Je reprends mes affaires sur le premier gradin,
je repars vers les vestiaires. Au revoir monsieur perché, je
traverse la trempouille des pieds, le rideau en longues plaques de
plastique flasque.
Les
muscles commencent à comprendre que c'est fini, la fatigue arrive.
Sous la douche chaude, je me savonne. Des ados crient à côté, ça
résonne et ça m'énerve. Ça me ramène sur terre.
Je
repars à mon casier, détache la clé de ma cheville, ouvre. Dans ce
fatras, mon premier geste va à mes lunettes. Je les remets et me
rapproche encore du monde réel. Je vais me rhabiller.
Dans
la cabine exiguë, je dois me concentrer pour faire les choses dans
l'ordre, je flotte encore un peu. Je me sèche, j'essore le
maillot, remets le falzar sans le mouiller, je piétine dans une
petite flaque, surtout pas faire tomber le téléphone. Je range tout
bien comme il faut, c'est le rituel humide.
Je
sors, pose le cintre, je remets mes chaussettes et mes chaussures
encore moites. Le couloir, puis les portes battantes, dehors il fait
beau, magnifique soleil d'automne, je suis heureux et fatigué juste
à point.
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