Aplati sous la couette comme un rocher, je suis un objet parmi les objets. On n'est jamais aussi immobile sans dormir.
Devant moi il y a un carré de ciel. Les nuages avancent. Vent de Nord-Est, c'est rare. Il doit faire froid dehors. De temps en temps, une teinte de bleu passe, ou même un oiseau.
Dessous, un pignon immobile, avec quatorze chapeaux de cheminée. Aucune ne fume. Les gens sont au travail ou ils ont fermé les conduits. Une antenne de télé tordue il y a des mois par un coup de vent. Seules quelques feuilles à la cime d'un arbre bougent.
A côté de la fenêtre, un globe terrestre gonflable est suspendu. La Terre ne tourne plus et je ne vois que l'Amérique du Sud. Elle a une forme bizarre. Le Chili a disparu : il est en vert et se confond avec l'océan. Je n'ai pas mes lunettes.
On pourrait presque aller à pied sec de la Terre de feu à l'Antarctique.
Les objets vivent leur vie végétative. Il y a le tic-tac de la salle de bain. Les poissons de papier accrochés au plafond tournent doucement. La Terre se balance un peu. On entend des frôlements derrière le mur.
Je suis défait comme une outre vide mais je suis content : je n'ai plus mal.
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